Von „Vorwärts gehen“ bis zur filmischen Seele Hou Hsiao-hsiens: Lin Chyang – die sanfte Revolte unserer Zeit

Wenn die taiwanesische Popmusik der 90er Jahre der grelle Lärm aus Neonlichtern und Dance-Beats war, dann war Lin Chyang der Einzige, der es wagte, die Lautstärke runterzudrehen und sich ins Dunkel des Kinos zu verstecken. Unsere Generation hat diesen leidenschaftlichen jungen Mann im weißen Hemd vor Augen, der am Bahnhof Taipeh „Vorwärts gehen“ sang. Doch fragt man heute ältere Cineasten, erzählen sie dir, dass dieser junge Mann seine Seele an Hou Hsiao-hsien verkaufte – an jene Bilder von Taiwan, die lautlos und doch ohrenbetäubend sind.

Mehr als nur ein Sänger: der „Glissando“-Moment einer Ära

Viele verbinden Lin Chyang mit jenem Album „Vorwärts gehen“, das die taiwanesische Popmusikgeschichte für immer veränderte. Damals schien er eine wilde, urwüchsige Kraft zu sein, die dem Hokkien-Pop das tragische Schicksalsklagen austrieb und ihn in einen selbstbewussten Sound verwandelte, der zum urbanen Lebensgefühl der Jugend gehörte. Aber um ehrlich zu sein: In dieser Phase war Lin Chyang selbst unzufrieden. Das „High“ des Rampenlichts wurde für ihn zu einer enormen Belastung. Er war wie ein Spieler, der die Regeln nicht kannte, dann zwar den Preis gewann, aber merkte, dass dies gar nicht das Spiel war, das er spielen wollte.

Diese Rebellion gegen den Mainstream traf genau auf die unbändigste Zeit der Taiwanischen Neuen Welle im Film. Und seine Begegnung mit Hou Hsiao-hsien war schicksalhaft. Da trafen einer, der das Fließband der Musikindustrie satt hatte, und ein Regisseur, der extremen Realismus suchte und dem „Dramatischen“ fast schon misstrauisch gegenüberstand, aufeinander – und erst gemeinsam definierten sie, was es heißt, dass Bild und Ton eins sind.

Wenn Stille lauter spricht: Lin Chyang als Hou Hsiao-hsiens „Gehör“

Wenn du mich fragst, was Lin Chyang für Hou Hsiao-hsiens Filme bedeutet, würde ich sagen: Er ist das Ohr hinter der Kamera. Hous Filme leben von bewusst gesetzten Leerstellen, von langen Einstellungen, Totalen und einer scheinbar beiläufigen Alltäglichkeit. Für solche Bilder ist die Filmmusik die größte Herausforderung. Zu viel wirkt affektiert, zu wenig droht in der Leere zu verhallen. Doch Lin Chyang findet immer den genau richtigen Atemraum.

In „Goodbye South, Goodbye“ setzt er keine überwältigende Orchestermusik ein, um zu emotionalisieren, sondern arbeitet vor allem mit Synthesizern, vermischt mit Windgeräuschen, dem Klappern von Zügen auf den Schienen und ein wenig verschwommener Gitarre. Was wir da hören, ist keine traditionelle „Filmmusik“, sondern eine emotionale „Atmosphäre“. Als stünde man irgendwo im ländlichen Chiayi, sähe Jack Kao und Shvonne Yin dabei zu, wie sie ihre Zeit vertrödeln, und in der Luft läge dieser feuchte, klebrige Geruch, eine Mischung aus Hoffnungslosigkeit und Freiheit. Lin Chyang schickt den unsichtbaren Wind und die unsichtbare Schwüle direkt ins Ohr.

• „Goodbye South, Goodbye“: Das ist nicht einfach Filmmusik, das ist eine zweite Erzählebene. Der Elektronik-Rhythmus steht für die Unruhe des gesellschaftlichen Wandels, während der kaum greifbare Gesang die letzte Sehnsucht nach einer besseren Vergangenheit ausdrückt.
• „Millennium Mambo“: In der berühmten Eingangssequenz, die mehrere Minuten dauert und Shu Qi beim Gehen zeigt, katapultiert uns Lin Chyangs hypnotische, kühle Elektronik sofort in dieses Taipei der Jahrhundertwende. Dieser Ausruf „Hao Hao“ – verschmolzen mit der Musik – wurde zu einem der ikonischsten Momente der Filmgeschichte.
• „The Assassin“: Hier geht er noch einen Schritt weiter. Die Musik wird extrem reduziert, imitiert fast nur noch Wind und Vogelgezwitscher, und lässt das Bild zu seiner ursprünglichen „Kraft“ und „Rhythmik“ zurückkehren. Er konstruiert keine Melodien mehr, sondern lässt den Klang ein Teil des Raums werden.

Im Verborgenen wirken, weiter „vorwärts gehen“

In den letzten Jahren hat sich Lin Chyang fast vollständig aus dem Rampenlicht zurückgezogen. Er gewann den Preis für die Beste Filmmusik in Cannes, aber man sieht ihn immer noch mit dem Fahrrad durch die Gassen Taipehs fahren, chinesische Kräuter in der Dihua-Straße kaufen oder als DJ in Clubs auflegen. Manche sagen, er habe sich verändert, sei „seltsam“ geworden. Aber ich finde, er war nie anders. In seinem Innersten ist er immer noch der junge Mann, der sich nicht vereinnahmen und von Regeln einschränken lassen wollte. Nur dass er früher mit Gesang rebellierte, während er heute Klangwelten „simuliert“.

Wenn wir alten Cineasten zusammensitzen, über die Filme von Hou Hsiao-hsien sprechen, über all die taiwanesischen Filme aus jener Zeit, dann ist Lin Chyang immer der Name, auf den wir am stolzesten sind. Er hat auf seine Weise bewiesen: Wahre Künstler müssen nicht immer im Rampenlicht stehen. Sie verwandeln sich selbst in ein Licht, das auf die weiße Leinwand fällt und die wahrhaftige Seele dieses Landes sichtbar macht. Das ist Lin Chyang: der Sänger, der uns einst nach vorne rufen wollte, und der Künstler, der uns schließlich im Kino festhielt, um uns Taiwan wirklich sehen zu lassen.