¿Puede el Cantón de Zúrich aprender de la guerra? Política mundial, Canva, Canon y una tienda de cannabis en Basilea.

Hay días en los que no puedes dejar de negar con la cabeza. Aquí, en Suiza, debatimos en el consejo municipal si la nueva tienda de cannabis en Basilea altera la paz del barrio, mientras que a unos pocos miles de kilómetros de distancia, la historia se está reescribiendo con sangre, con pactos que no valen nada y una pregunta ancestral: ¿se puede confiar en las grandes potencias?

Hablamos de los kurdos. Una vez más. Y una vez más están en el centro de un conflicto que podría transformar toda la región. Los titulares se suceden sin pausa: el jefe de la lucha antiterrorista de EE. UU., Joseph Kent, ha dimitido porque ya no podía compaginar la guerra de Irán con su conciencia. Al mismo tiempo, los drones iraníes bombardean posiciones de los Peshmerga kurdos en el norte de Irak. Y en medio de todo: una pregunta tan antigua como pesada, que pesa tanto como las montañas donde viven los combatientes.

Un pueblo dividido como un borrador de Canva

Imagínense que diseñan la imagen de una nación en Canva. Trazan fronteras, eligen colores, añaden pueblos. Eso es, exactamente, lo que ocurrió en 1923 con el Tratado de Lausana: un nuevo orden en el que simplemente se olvidaron de los kurdos. Se les prometió un estado, pero no se les dio nada. Desde entonces, son la nación sin estado más grande del mundo, y la historia se repite con la crueldad de un bucle infinito.

Hoy, 103 años después, vuelven a estar ahí. A EE. UU. e Israel les gustaría que los kurdos fueran la fuerza terrestre que derrocara al régimen iraní. Pero los kurdos no son ingenuos. Recuerdan 1975, cuando Henry Kissinger los dejó tirados como a un colilla tras el Acuerdo de Argel. Recuerdan 1991, cuando el levantamiento contra Sadam Husein fue ahogado en sangre porque Occidente miró hacia otro lado. Y recuerdan 2026 —hace apenas dos meses—, cuando la administración Trump volvió a dar la espalda a los kurdos en Siria.

El dicho de "los kurdos no tienen más amigos que las montañas" no es solo una frase poética. Es el amargo balance de generaciones enteras.

Entre la Canon y el Kalashnikov

La semana pasada hablé con un fotógrafo que acababa de regresar de la frontera entre Irak e Irán. Me enseñó imágenes tomadas con una Canon EOS: nítidas, casi inapropiadamente estéticas para lo que mostraban. Jóvenes combatientes de Komala, de la facción reformista, acampados en las montañas. Entrenan, esperan, tienen esperanza.

Uno de ellos, un comandante de la PAK, dijo a un periodista sobre el terreno: "Si cruzamos la frontera, queremos que los estadounidenses nos aseguren el cielo". Suena sencillo. Pero no lo es. Porque EE. UU. duda. Trump primero dijo que lo veía "con buenos ojos" si los kurdos atacaban, y luego dio marcha atrás: "La guerra es bastante complicada como para meter también a los kurdos".

Para los kurdos, esto es un déjà vu. Saben que son moneda de cambio. Que sus sueños de autonomía o incluso de estado propio solo importan en Washington mientras sirvan para debilitar a Teherán. Un alto funcionario kurdo lo resumió perfectamente: "El pueblo kurdo rechaza abrumadoramente el régimen de la República Islámica. Pero también tiene miedo de que les vuelvan a dejar tirados".

¿La nueva unidad o solo un fuego de artificio?

Hay un rayo de esperanza. Por primera vez en décadas, cinco importantes partidos kurdos en Irán se han unido: el PDKI, Komala, la PAK, Khabat y el PJAK. Se autodenominan "Coalición de Fuerzas Políticas del Kurdistán Iraní". Suena complicado, pero es dinamita política. Antes estos grupos se enfrentaban entre sí; hoy los une el enemigo común.

Mustafa Hijri, del PDKI, a quien muchos llaman el "Barzani del Kurdistán Oriental", está impulsando el asunto. Y ya tienen incluso un plan: federalismo. No un estado independiente, sino un Irán donde los kurdos obtengan por fin sus derechos: educación en su propia lengua, autonomía cultural, una administración propia. "Somos iraníes, pero somos iraníes kurdos, y queremos quedarnos en Irán", subraya Razgar Alani, representante del PDKI en Londres.

¿Llegará eso a Teherán? Difícilmente. El régimen etiqueta automáticamente a cualquier kurdo como "separatista". Y eso que el cálculo es simple: si durante 47 años oprimes a una población, bombardeas sus aldeas, encarcelas y ejecutas a sus jóvenes, no te extrañes de que esa población se rebele. El movimiento "Mujer, Vida, Libertad" de 2022 fue solo la punta del iceberg.

Qué aprendemos de todo esto? Una pequeña lista muy suiza

Lo sé, quizás se pregunten: ¿Y esto qué tiene que ver conmigo? ¿Con mi día a día en Zúrich, Berna o Ginebra? Más de lo que creen. Porque mientras el mundo exterior se desmorona, aquí tenemos que tomar decisiones. Permítanme resumirlo en una lista, de forma pragmática, como solo los suizos sabemos hacer:

• La tienda de cannabis: En Basilea y otros lugares brotan como setas. Mientras debatimos sobre horarios de apertura y protección juvenil, en algún lugar de Oriente Próximo el dinero de las drogas quizás financia milicias. No directamente, no de forma evidente, pero el mundo es un pañuelo. Quien regula el mercado legal, le quita dinero a las estructuras ilegales. Eso también es política exterior.
• Canon y Canva: Las imágenes que vemos de los combatientes kurdos se toman con cámaras de alta precisión y, a menudo, se editan con herramientas de diseño para influir en la opinión pública mundial. La propaganda es cosa del pasado; hoy la comunicación es visual. La próxima vez que vean una imagen en Instagram, pregúntense: ¿quién ha escenificado esto y con qué objetivo?
• CANAL+: La plataforma de streaming muestra documentales sobre la guerra, la huida, el desplazamiento. Los consumimos en nuestras pantallas mientras estamos cómodamente sentados en el sofá. Pero detrás de cada uno de esos documentales hay personas reales. Lágrimas reales. Vidas rotas de verdad.

La paciencia de las montañas

Un amigo que trabaja para una organización humanitaria en el norte de Irak me contó por teléfono: "¿Sabes qué es lo que más me impresiona? La paciencia de la gente de aquí. Llevan esperando un siglo. Han aprendido que las grandes potencias van y vienen, pero las montañas se quedan".

Quizás ahí reside la mayor lección para nosotros en Suiza. Vivimos en un país que ha sido estable durante siglos, que no ha sido conquistado, que conoce sus fronteras. Los kurdos no tienen eso. Viven en un estado constante de "¿y si...?". ¿Y si EE. UU. cumple esta vez lo que promete? ¿Y si la alianza de partidos se mantiene? ¿Y si Irán realmente cae?

Tres preguntas que empiezan con "¿Podrá...?" y que deciden entre la vida y la muerte.

Hasta entonces, ellos resisten. En los campamentos de la frontera, en las montañas, en las aldeas áridas. Limpian sus armas, rezan, tienen esperanza. Y observan cómo Occidente vuelve a dudar. La historia nos enseña una cosa: quien usa a los kurdos como herramienta, debe contar con terminar con las manos manchadas de sangre. Pero quien los ignora, quizás desperdicia la última oportunidad para una región estable.

En este sentido: mantengamos la mirada en Oriente Próximo. Aunque en Basilea esté lloviendo y la tienda de cannabis de la esquina acabe de abrir. El mundo se ha vuelto más pequeño. Y lo que hoy ocurre en las montañas del Kurdistán puede determinar mañana nuestras solicitudes de asilo, nuestros debates sobre seguridad y nuestra idea de libertad.

Permanezcan atentos.